1960年，十月初七，霜降。
风像刀子一样刮过山梁，卷起地上枯黄的草屑，扑在一座新坟的土堆上。
坟前没有墓碑，没有供品，连一沓纸钱都没有。只有个瘦得脱了形的少女倒在坟前，破旧的棉袄袖子上打着补丁，露出的手腕细得像枯柴。
周寒星睁开眼睛时，先看见的是灰蒙蒙的天。
刺骨的冷从后背渗进来，贴着地面的半边身体已经冻得麻木。她动了动手指，关节僵硬得发疼。
这不是她熟悉的环境。
上一秒的记忆还停留在东南亚雨林，子弹呼啸，爆炸的火光，代号“夜枭”的兵王在掩护队友撤退时，被榴弹炮击中。
该死了的。
可她为什么还能感觉到冷？
周寒星咬紧牙关，用尽全身力气翻过身，仰面朝天。肺里吸进的空气带着土腥味和淡淡的腐叶气息。她转动眼珠，视线慢慢聚焦。
一座土坟。
新鲜的黄土还没被雨雪完全夯实，坟头上插着一根折断的树枝，权当是引魂幡。
这是哪儿？
疑问刚升起，剧痛就撕裂了她的头颅。
不是外伤的痛，是有什么东西强行挤进脑海的胀痛。无数画面、声音、记忆碎片像决堤的洪水冲垮了意识。
“寒星，你爹爹是英雄，他在前线打仗呢。”
那个温婉却总是挺直脊梁的女人，每次村里孩子笑话她没爹时，都会蹲下来摸着她的头说：“我家星星不是野种，我们有爹爹的，爹爹在前线打仗呢。”
“娘没事，就是摔了一下，这野兔子你拿去炖汤，长身体。”
女人腿上青紫一片，却还是笑着把最好的肉夹到她碗里。
“星星，好好读书，一定考出去。”
昏黄的煤油灯下，女人纳着鞋底，一针一线里全是期盼。
“周家丫头，你娘修河渠出事了！石头滚下来……”
村口赶车大叔的声音像一道惊雷。
“没爹没娘的孩子，活着也是受罪。”
村里长舌妇的窃窃私语。
1960年十月，七天前。
县初中教室里，老师突然叫她出去。院子里站着满脸焦急的赶车大叔：“周丫头，你娘出事了，你赶紧请假跟我回去。”
她跌跌撞撞跑去请假，冲回宿舍胡乱抓了个布包，跟着大叔上了牛车。一路颠簸，心里那根弦绷得快要断裂。
推开堂屋的门时，世界安静了。
母亲躺在草席上，盖着一块洗得发白的粗布。她颤抖着手掀开布角，额头上那个巨大的伤口已经凝固发黑，像一张狰狞的嘴。
她摸到那双熟悉的手，冰冷，僵硬。
“娘！”
记忆的洪流汹涌而来，两个灵魂的碎片在剧痛中缓慢融合。
周寒星，十三岁，红旗公社第三生产队人，县初中一年级学生。
母亲周秀兰，七天前，在修河渠时被山上滚落的石头砸中，当场死亡。
父亲周卫东，1946年秋天参军，1947年冬天传来阵亡消息。没有烈士证明，没有抚恤金，什么都没有。只有母亲记忆里那个穿着洗白军装的年轻身影。
姥爷周大山，老猎人，住在深山里。这两年山上猎物越来越少，老人自己都吃不饱，只能偶尔送点东西下山。
而原主，在母亲头七这天，饿倒在坟前。
再也没有醒来。
兵王周寒星撑着地面坐起来，每一个动作都牵扯着胃部痉挛般的疼痛。不是受伤的痛，是饥饿。这具身体至少三天没正经吃过东西了。
她低头看向自己的手。
瘦小，粗糙，掌心有薄茧，是常年干活留下的。指甲缝里还有没洗净的泥垢。身上的棉袄补丁摞补丁，棉絮从破口处露出来，已经板结成块。
这不是她的手。
她在特种部队时，手上有茧，是握枪磨出来的。手指有力，能徒手拧断敌人的脖子。
而现在这双手，恐怕连只鸡都掐不死。
“呼！”
周寒星缓缓吐出一口白气，强迫自己冷静。作为经历过无数次生死关头的兵王，适应环境是基本生存技能。
她重生在了1960年。
一个十三岁孤女身上。
母亲刚死，父亲“牺牲”，家徒四壁，她摸了摸胃部，快饿死了。
风更急了，天边的云层压得很低，
周寒星扶着膝盖站起来，双腿发软，眼前黑了一瞬。低血糖。她闭眼稳住呼吸，再睁开时，目光已经变得锐利。
首先要活下来。
她环顾四周。这是生产队后山的乱葬岗，埋的都是穷苦人家。几座老坟的墓碑东倒西歪，荒草萋萋。远处能看见山脚下的村庄，土坯房连成一片，炊烟寥寥。
按照记忆，她的家就在村子山脚下，两间土坯房，一个破院子。
“得先回去。”
周寒星喃喃自语，声音沙哑干涩。她最后看了一眼那座孤坟。
坟土还是新的。
周秀兰，这个苦等了丈夫十四年，最终累死在工地上的女人，连块像样的墓碑都没有。
“你放心。”
话音落下，空气中忽然泛起微光。一个透明的影子缓缓浮现，是原主，十三岁的周寒星。她穿着同样的破棉袄，但脸上带着释然的笑容。
“姐姐。”原主的声音很轻，像风里的叹息，“我的身体给你用，我要去见我娘了。你好好活着。”
周寒星看着空中那个和自己一模一样的影子，郑重点头：“我一定会活下去，连带你那份一起活下去。”
原主笑了，那笑容干净纯粹。她转身朝远处飞去，那里有个朦胧的身影张开双臂，是周秀兰，母女俩终于团聚了。
光影消散，乱葬岗又恢复了死寂。
周寒星对着坟头轻声说，不知是对死去的母亲，还是对那个已经消散的灵魂。
“我会活下去。”
她转身往山下走。
步子很慢，因为身体虚弱。但每一步都踩得很稳。兵王的意识在这具瘦小的身体里苏醒，像一把藏在破旧刀鞘里的利刃。
下山的路走了快半小时。
终于看见山脚下那两间屋子，一个院子。离村子差不多一千米左右，孤零零地立在荒野边。对别人来说或许太偏僻，但对习惯了独来独往的周寒星来说再合适不过。
两间土坯房，篱笆院墙倒了一截。院门虚掩着，她推开走进去。
院子里空荡荡的，角落堆着些柴禾，已经快见底了。水缸在屋檐下，走过去一看，只剩缸底一点浑水，还漂着几片枯叶。
推门进屋。
一股霉味和尘土味扑面而来。堂屋里只有一张破桌子、两条长凳。里屋是炕，炕上的被褥单薄，补丁比棉布还多，摸上去又硬又潮。
厨房更简陋，一口土灶，一个破瓦罐，几个粗陶碗。她掀开米缸，空的。拎起面袋子，瘪的。